谷他们的马虽然立刻就跑出了速度，但很快，便一个个前冲着跌倒在地。
马上的突厥人被甩了出去，重重地砸在干硬的戈壁滩上。
他们只是用布缠着的脑袋，砸在碎石上，如同熟透的西瓜一样爆裂开，红的白的都飞溅了出来。
他们的尸体，和瘸了腿挣扎着想要爬起来的马，成了同伴逃生路上的阻碍。
后面的弓骑兵不敢重蹈他们的覆辙，小心地躲避着碎石，挑着路跑，或则放任马匹按照它的意愿跑。
但这些人身后的突厥人不答应，看到越逼越近的基督徒，他们慌乱而又紧迫地逼着前面的人快跑。
混乱中更多的马踩到碎石倒下，并且绊倒后面跟随的人马。
罗杰仿佛看到了几千个装在敞开鱼篓里的螃蟹。
于是这些“螃蟹”被重骑兵们追上。
眼看逃不掉，好些挤在后排的突厥弓骑兵发了狠，转身挥着短刀与重骑兵厮杀。
但这只是自寻死路。
他们的短刀根本没有办法对钢铁猛兽一般的重骑兵造成任何的伤害。
而在骑枪爆裂声和铁剑的寒光中，这些突厥人都被撕裂、绞碎。
罗杰已经不知道自己杀了几个人。
他一直在冲锋，不管不顾地砍杀任何阻挡在他面前的，没穿盔甲的人。
罗杰一点都不管那些捅向自己身躯的短刀。
事实上那些短刀也捅不到他。
在靠近他的身体之前，握着短刀的手，就已经被罗杰的剑切断。
罗杰不停地左右劈砍，横斩，突刺。
他切开他们的喉咙、身躯、手脚......
罗杰甚至产生了幻觉，觉得自己是在玩一款切水果的游戏。
他要做的，就是不停地切开、切开。
罗杰在所有裸露在空气里的皮肤，不管是人还是马的身上，割裂出巨大的伤口。
他无暇顾及被自己攻击的对象是否已经受到足够致命的伤害，或者已经死去，完全无需再补上一剑。
他只是劈砍，切开所有挡道的物体。
血飞溅在罗杰脸上、身上，如同瓢泼。
他只能不停地用盾牌的绑带去擦拭流到眼睛上的血水。
就像在暴雨中为了看清道路，而不得不反复抹去脸上的雨水一样。
这阵“暴雨”似乎持续了很长的时间。
罗杰不清楚这段时间究竟有多长。
他只知道自己挥剑的手臂，因为肌肉的酸痛，以及肘部凝结血块的阻碍，而变得不再灵活。
直到突然间，他眼前一亮。
罗杰看到了大片的蓝，那是洁净的天空。
他也看到了大片的黄，那是干旱的戈壁滩。
远处奥伦特斯河反射着烈日的光辉，就像一条蜿蜒的白色缎带。
零零星星的突厥弓骑兵正在淌过那条河，他们都是幸运儿。
罗杰扭头回看。
满眼的红。
埃德萨骑兵的深蓝、安条克骑兵的浅蓝、十字军骑兵的白，都不见了。
他们，以及其他所有追击的重骑兵身上，只有一种颜色，那就是鲜艳的，在阳光下闪着亮光的红。
而在反抗的、挣扎的、倒在地上惨叫的、呻吟的、趴着不动的、裂成碎块的突厥人身上，也只有一种颜色，同样鲜艳的，闪着亮光的红。
到处都是血。
那里的戈壁滩不再干旱，土壤被浸润到无法再吸收更多的血液，只能任由它们在地上流淌。
痛苦的呼喊，临死的惨叫。
被恐怖压垮的人在绝望地祈祷。
这些声音其实一直都没有断过。
但之前专注于切割的罗杰，只觉得这是与他不相干的、无意义的噪音。
而现在，当他正视这片人间地狱时，突然之间，所有的声音都变得具体。
它们冲进了他灵敏的耳朵，让他感到一阵阵的头晕和目眩。
于是罗杰又回头。
顷刻间，这些具体的声音又变成了与他不相干的、无意义的、可以忽略的噪音。
他看到，蔚蓝的空中，一朵白色的云在悠悠荡荡地漂浮。
如同缎带一般的河边，几颗小树在风中轻轻摇曳。
大片土黄色的农田里，点点滴滴的绿色是如此的生机盎然。
一切都简单的如同一幅油画。
于是罗杰骑着马朝着奥伦特斯河跑去。
他并非是去追击那些幸运儿。
那些人已经过了河，正在以极快的速度缩小为一个个黑点。
他只是想去河边。
当罗杰来到了静静的奥伦特斯河旁。
他低头看着几乎无法察觉流动的，像镜子一样的河面。
那里面是一个浑身通红的人影。
既熟悉又陌生。
那人弯曲的胳膊肘下，有一条如同冬天屋檐下冰柱一样的，长长的红色凸起。
那是不断淌下的血液凝结而成的血柱。
罗杰跪下，埋头在河水里。
他把杀戮抛在脑后。
他也不再去想，这片土地上，人和人之间，理不清的仇恨。
他只想把自己洗干净。
把头上、脸上、身上，手上的血都洗干净。
把所有的污垢都洗干净。
把所有令人厌烦的东西都洗干净。
他并不害怕战斗，他很小就开始战斗了，他也敢于直面淋漓的鲜血，他不止一次用事实证明了这一点。
但今天流的血实在是有些多了，多到令他厌烦。
但是无论罗杰如何用力地搓拭，似乎都无法把那些已经凝结的血液从他身上完全擦去。
它们似乎已经渗透进了他的皮肤里。
罗杰不停地擦，不停地擦，两只手上的皮肤被他擦得通红。
“你这样洗没有用。”
罗杰停下，抬头看着不知何时走到他身边的鲁杰罗。
对方罕见的一脸肃穆。
“鲜血只有用鲜血才能洗干净。”
罗杰黯然地看着眼前的河水，一滩红色正在那里缓缓地蔓延开。
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