狭窄的陋室放不下一张书桌，便在封闭的阳台上为自己搭建蜗居的窝，零点三平米一张小桌，刚能放下一台电脑，万籁俱寂的深夜，我坐在电脑前，一笔一划地镌刻着那些苍老的岁月。
想着自己的付出没有回报，便发出一声深深的叹息。老婆在睡梦中说着呓语：别写了，睡吧，你的文章只能感动你自己。
仿佛有人在我的骨实里楔进一枚铆钉，开裂的骨缝里流出了殷红色的铁锈，构筑信念的积木在迅速塌垮，心的深潭里泛起一层浪花，反躬自问：这根快要蘖朽的椴木还能不能雕刻？
多少次跟机遇擦肩而过，耄耋之年才想起了要给这个世界上留点什么……是不是有点太晚？关键的问题是：你所经营的这片土地至今寸草不生，泛着灰白色的盐碱。
思绪便像折断翅膀的苍鹭，飘落沙滩。失落的魂灵在暗夜里摸索，秃废的精神靠什么支撑？
年纪大了，嗅觉却特别敏感，总希望朋友或者儿女给你一点温暖，一张笑脸。有时为了儿子一句平常的问候而激动，有时为了朋友一次疏忽而失落，反正，自从检查出来颈动脉梗阻（那一次昏倒了，被儿子抬到医院抢救。）以后，神经里边多了一种元素，那元素就叫做敏感。
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